Cette ville, elle a même pas de linge étendu aux fenêtres! C'est de la morosité mélangée à l'odeur sèche de la propreté. Rues désertes, sombres, embrumées d'ennui. Cette ville, c'est de l'histoire ennuyeuse. Les mêmes rues, les mêmes maisons, les mêmes allées d'arbres, les mêmes ruisseaux, le même chat qui, hier, s'étirait de la même manière. Un livre, au moins, on peut le fermer ; une prof, ne pas l'écouter. Mais une telle ville, on ne peut qu'y subir la terreur du quotidien. La contre-attaque de la platitude :  incisive, presque persuasive.

Une brise légère? Vous rigolez! Ici, le froid gèle les côtes, l’extrémité des mâchoires et donne de l'urticaire cérébral. Cette ville, c'est un essuie-glace qui continue machinalement d'essuyer, par principe, même un soir d'été.