Me voilà de retour à Paris. Sur le canal, des vagues de personnes défilent : des gens stylés, des chinois aux sandales à chaussettes, des amoureux hésitant à se prendre la main, des « plans-culs » ambulants, des mordus de yoga et de magasins bios, des nanas à la voix enrouée de cigarettes, des sportifs, des chiens, des artistes, des moins que rien, des cyclistes, des chauvins. Et toutes ces discussions futiles que mes oreilles captent sans le vouloir.

Je suis assise les fesses à terre ; les fourmis vont bientôt s’en occuper. Seule. Mais cela ne choque personne. C’est là l’une des magies de Paris : on s’y sent à la fois chez soi et dans la peau d'un espion observant l’âme humaine sous un réverbère. L’indifférence des passants nous confère une forme de liberté,  la vraie Liberté consistant à être soi quel que soit le regard de l'autre. Mais qui sont ces autres passants, si ce n’est de petites parts inavouées de moi-même ?